Paavo Järvi dirigiert Berg und Bruckner

Das Jahr 1907 war für Alban Berg in mehrfacher Hinsicht bedeutungsvoll: Der damals 22-Jährige, der seit 1904 Kompositionsschüler von Arnold Schönberg war, erhielt im Rahmen dieses Unterrichts die Möglichkeit, drei seiner Lieder in einem Schülerkonzert öffentlich aufzuführen. Und nicht nur das: Er lernte die schöne, umschwärmte und mit einer wunderbaren Stimme ausgestattete Helene Nahowski kennen, die er später heiratete. Die drei aufgeführten Werke, »Nachtigall«, »Liebesode« und »Traumgekrönt«, bildeten den Kern einer Sammlung, die Berg 21 Jahre später unter dem Titel Sieben frühe Lieder herausgab. In ihr überarbeitete und orchestrierte er sieben seiner Jugendwerke und fügte sie zu einem geschlossenen Liederzyklus zusammen. Meisterhaft instrumentiert, transportieren diese Stücke, die in diesem Programm von Mojca Erdmann als Einspringerin für die erkrankte Hanna-Elisabeth Müller gesungen werden, die innige, zärtliche, verwirrte und romantische Stimmung einer jungen Liebe. Gleichzeitig ist der Einfluss von Gustav Mahler, Richard Strauss und Hugo Wolf auf den jungen Komponisten unüberhörbar.

1877, also genau 30 Jahre vor der ersten öffentlichen Aufführung der drei bergschen Lieder, vollendete Anton Bruckner die zweite Fassung seiner Symphonie c-Moll. In diese Version seiner nach offizieller Zählung Zweiten Symphonie flossen die Erfahrungen ein, die er durch die Uraufführung der Erstfassung im Oktober 1873 anlässlich der Wiener Weltausstellung und einer weiteren Aufführung im Februar 1876 gemacht hatte. Innerhalb von Bruckners Schaffen steht dieses Werk bis heute im Schatten seiner anderen Symphonien. Weniger innovativ und kühn gestaltet als die Erste, setzt die Zweite jedoch konsequent den von Bruckner beschrittenen Weg zum eigenen Personalstil fort: Erstmals entsteht das Hauptthema über jenem geheimnisvollen Tremolo, das typisch für seine Symphonieanfänge werden sollte. Die durch Generalpausen getrennten thematischen Blöcke und das Aufeinanderprallen kontrastierender Abschnitte sind gleichfalls charakteristische Merkmale für Bruckners ureigene Art des Komponierens. Was diese Symphonie als Besonderheit ausweist: Immer wieder nimmt Bruckner auf seine f-Moll-Messe Bezug, deren erfolgreiche Uraufführung genau in die Entstehungszeit der Erstfassung fällt.

Die Berliner Philharmoniker spielten Bruckners Symphonie Nr. 2 erstmals im Oktober 1902 unter Leitung ihres damaligen Chefdirigenten Arthur Nikisch, der ein großer Bewunderer des Komponisten war. In den philharmonischen Konzerten wird das Stück jedoch eher selten aufgeführt. Zuletzt erklang es im April 2007 in einer Interpretation von Seiji Ozawa. In dieser Saison widmet sich Paavo Järvi der Zweiten Symphonie, der sich bei den Berliner Philharmonikern erstmals mit einem Werk Anton Bruckners präsentiert.

Akustische Realitäten

Webern, Berg, Bruckner und die Kunst der Bearbeitung

Zwei Kulturen der Musik – Fuge und Sonate, Einheitlichkeit und Gegensätzlichkeit – bestimmten das Denken des Musiktheoretikers August Halm, dessen Schriften im frühen 20. Jahrhundert viel gelesen wurden. Bach stand für die eine, Beethoven für die andere Schule, und einem dritten »B« war es in diesem Weltbild vorbehalten, beide zu vereinen: Anton Bruckner. In dessen Werk sah Halm »den letzten Anfang, nicht aber das letzte Ende der Tonkunst«. In dieser Umgebung, die sich bald in die »Welt von gestern« verwandeln sollte, suchten die traditionsbewussten Komponisten der Wiener Moderne nach Anfängen – und nach Möglichkeiten, Altes zu vergegenwärtigen. Anton Bruckner beindruckte das Publikum, indem er vor der Uraufführung seiner Zweiten Symphonie Bach volltönend auf der Orgel spielte. Und Anton Webern legte 1935 eine Bach-Bearbeitung vor, die in der Musikgeschichte ihresgleichen sucht.

Mit Weberns Ohr gehört: Bachs Ricercare aus dem Musikalischen Opfer

Nur wenigen Komponisten ist es gelungen, einen so unverwechselbaren Personalstil zu entwickeln. Ob spätromantische Tondichtung, atonale Bagatelle oder zwölftönige Kantate: Webern klingt immer »wie Webern« – kristallin, klar, knapp. Die erstaunlichste Ausprägung dieser musikalischen Handschrift indes findet sich in seiner Instrumentation des Ricercare a sei voci aus dem Musikalischen Opfer BWV 1079: Plötzlich klingt auch Bach »wie Webern« Mit einem kleinen Orchester, das nirgendwo an historische Besetzungen anspielt, löst Webern Bachs Tonsatz in Motive auf, die punktuell in den einzelnen Stimmen erscheinen. Dem Dirigenten Hermann Scherchen teilte er mit: »Meine Instrumentation versucht …, den motivischen Zusammenhang bloßzulegen. Das war nicht immer leicht. Natürlich will sie darüber hinaus andeuten, wie ich den Charakter des Stückes empfinde.«

Klingendes Kleid: Bergs Sieben frühe Lieder

Im Erscheinungsjahr von Weberns Bach-Bearbeitung, 1935, wurde Alban Berg durch eine Blutvergiftung aus dem Leben gerissen. Das letzte vollendete Werk des 50-Jährigen war das Violinkonzert, in dessen Finale ein Bach-Choral zitiert wird. Das ist bezeichnend für einen Komponisten, dessen Schaffen auf dem Fundament von Vokalmusik ruht, und sei sie instrumental paraphrasiert. Vor allem die Verbindung von Stimme und Orchester sollte Berg zeitlebens beschäftigen. Zwar entwickelte sich auch Bergs Musik – wie die seines engen Freundes Webern – von spätromantischen Anfängen über expressionistische Atonalität zu zwölftöniger Ordnung, doch ist sie von großer Kontinuität geprägt. Eine Erklärung dafür liefert Bergs langsame Arbeitsweise, die ihn vor allem in späteren Jahren dazu brachte, sein Œuvre durch Bearbeitungen eigener Werke zu vergrößern.

In seiner Jugendzeit entdeckte der musikalisch wie literarisch gleichermaßen hochbegabte Berg im Klavierlied seine ureigene Ausdrucksmöglichkeit. So entstanden Dutzende von ihnen, die Bergs Bruder Charley heimlich einem Musiker zeigte, der sich in einer Zeitungsanzeige als Kompositionslehrer empfohlen hatte. Dieser, Arnold Schönberg, erinnerte sich später: »Schon aus Bergs frühesten Kompositionen, so ungeschickt sie auch gewesen sein mögen, konnte man zweierlei entnehmen: Erstens, dass Musik ihm eine Sprache war und dass er sich in dieser Sprache tatsächlich ausdrückte; und zweitens: überströmende Wärme des Fühlens.«

Das Komponieren von Liedern spielte auch im Unterricht eine Rolle, und 1907 wurden drei davon in einem Konzert der Schönberg-Schüler aufgeführt. Zu dieser Zeit lernte Berg seine zukünftige Frau Helene Nahowski kennen, der er 1917 zehn Jugendlieder in einer Reinschrift schenkte: für jedes gemeinsame Jahr eines. Wiederum gute zehn Jahre später – Berg hatte inzwischen begonnen, Schönbergs Zwölftonmethode anzuwenden – wählte er sieben von ihnen aus, um sie in einer revidierten Klavier- und einer neuen Orchesterfassung als Sieben frühen Lieder zu veröffentlichen.

Die rahmenden Nummern 1 und 7 verlangen das volle Ensemble, das sich auf die Klaviervorlage wie ein von Gustav Klimt gemaltes Kleid auf den Körper legt. Die Lieder 2, 4 und 6 sind für ein reduziertes Orchester und dazwischen die Nummern 3 und 5 für jeweils nur eine Gruppe geschrieben: Die Nachtigall spürt dem »wilden Blut« der Angebeteten mit Streicherklängen nach, die an die Intensität des mahlerschen Adagiettos heranreichen; Im Zimmer knistert das idyllische Kaminfeuer in Bläsern und Harfe, während Becken und Celesta an die leise verrinnende Zeit gemahnen. Nacht, Schlaf und Traum sind der beherrschende Themenkreis dieser auch textlich sorgsam zusammengestellten Liebeslieder, deren heller Kontrast in den Sommertagen zu einem überraschend herben c-Moll-Abschluss führt.

Zwischen Bach und Beethoven: Bruckners Zweite Symphonie

In Anton Bruckners Schaffen ist die Grenze zwischen Komposition und Bearbeitung nicht leicht zu ziehen – seine Werke sind oft Selbstbearbeitungen, hervorgegangen aus einem spannungsgeladenen Schaffensprozess von raschen Niederschriften und quälend langen Revisionen. Die Zweite Symphonie, die 1871/1872 entstand und eines seiner weniger bekannten Schöpfungen darstellt, ist in Wahrheit Bruckners vierter Beitrag zu dieser Gattung; ihm gingen eine nicht gezählte Symphonie in f-Moll, die »Linzer Fassung« der Ersten in c-Moll sowie eine Symphonie in d-Moll voran, die als verworfenes Werk den wenig sinnvollen Populartitel »Nullte« erhielt.

Die gewählte Grundtonart c-Moll steht in Bruckners Schaffen für das irdische Gegenbild zur anderen Lieblingstonart d-Moll, die der mystischen Sphäre vorbehalten ist. Erstmals lässt Bruckner das Hauptthema über einem geheimnisvollen Tremolo erklingen – was die Celli hier als weitgespannten ersten Gedanken beginnen, mag weniger prägnant als in späteren Werken sein, aber die Aura ist unverwechselbar. Dazu gehört auch das hymnische zweite Thema in Es-Dur, das von einer Synthese im Unisono beschlossen wird. Mindestens so wichtig wie die Themen sind die lebhaften und vielseitigen Begleitfiguren, denen oft selbst thematisches Gewicht zukommt. Manchmal aber pendeln sie auch nur aus – in einer Form, die dem scheinbar Ziellosen viel Platz einräumt.

Der langsame zweite Satz – in der Erstfassung stand er an dritter Stelle – variiert einen sakral timbrierten As-Dur-Hymnus, durch diverse Tonarten gleitend und in versonnene Akkordbrechungen von Bratsche und Klarinette mündend, die Bruckner ursprünglich als – spieltechnisch riskante – Hornpassage vorgesehen hatte. Das für die Zweitfassung gekürzte Scherzo führt in die Grundtonart c-Moll zurück und kündigt in der polyfonen Aufspaltung eines einfachen Themas eine Allusion an den Kopfsatz von Beethovens Fünfter Symphonie an, die auch den folgenden Satz bestimmen wird.

Diese für Bruckner ungewöhnliche Anleihe gerät im Finale spätestens durch einen Choraleinschub in Vergessenheit: Das leise zitierte Kyrie der f-Moll-Messe steht für einen entrückten Moment der Ruhe in diesem sonst so stürmischen, mit Theaterdonner endenden Satz. In solchen Augenblicken scheint der Komponist, der zur Entstehungszeit der Zweiten Symphonie als Orgelvirtuose international Aufsehen erregte, nicht Beethoven, sondern einem anderen großen Vorbild nahe zu kommen. Mit den 1925 geschriebenen Worten des Bruckner-Forschers Ernst Kurth: »Niemals noch außer in Bach hatte die Musikseele eine ähnlich gewaltige Kraftausspannung von ihrem Untergrund bis an zerflimmernde Weitengrenzen erfahren.«

Olaf Wilhelmer